Carmine deriva da Carmelo che significa vigna, frutteto, per esteso giardino. Da qui prendono nome i Carmelitani scalzi, o meglio dal Monte Carmelo che, nell’Alta Galilea, era luogo di preghiera e contemplazione. Questo ordine religioso, mendicante (voto di povertà), lavoratore e volto ad una pratica ascetica, aveva la sua casa nel centro di Lucca, nel monastero che nell’800 fu trasformato in mercato cittadino. È interessante come vi sia una continuità semantica tra gli antichi abitanti di questo edificio e i futuri mercanti, entrambi rivolti alla terra, ai doni della natura, alla coltivazione di un giardino, di uno spazio fatto di scambio e condivisione, di radici e di preghiere. 

Dalla ricerca spirituale all’effervescenza culturale di un mercato, oggi il Carmine ci riporta a questa storia e in continuità con essa guarda all’arte come esplorazione della complessità umana, riflesso sia del rapporto con i beni della terra propri di un mercante di frutta e verdura, che con la ricerca di significato che caratterizza la spiritualità carmelitana.

Tra reinterpretazione delle radici e di un’identità culturale passata, lotta con la terra e per la terra, immaginazione che sublima il reale, l’esposizione apre al commercio di pensieri che GIUNGLA promuove dal 2020.

Bertrand Dezoteux con i suoi acquerelli rivela il suo sguardo sul mondo, fa sorgere personaggi che sono poi andati a popolare le sue opere video, in cui ad un primo momento di estraneità per l’estrema contemporaneità del linguaggio 3D, segue una familiarità dei temi affrontati, dei personaggi, all’interno di racconti assurdi, che poi sono il nostro quotidiano. I paesaggi rappresentati sono spesso deserti, come ambienti lunari dove a poco a poco appaiono esseri a metà tra umano ed extraterrestre. L’acquerello rende l’atmosfera sfumata, sospesa, eppure molto potente, soprattutto quando le tinte si fanno rosse e blu.

C’era una volta una vecchia capra che aveva sette caprettini e li amava, come una madre ama i suoi bambini. Un giorno dovette andare nella foresta a cercare del cibo; chiamò a sè i sette piccoli e disse: «Cari figli, io devo recarmi nella foresta, state attenti al lupo, perché se entra, vi mangia con tutta la pelle e il pelo. Il malvagio qualche volta riesce a contraffarsi, ma voi lo riconoscerete comunque dalla voce rauca e dalle zampe nere». 

—  Fratelli Grimm, “Il lupo e i sette caprettini”, in Le fiabe del focolare, 1812-1815.

David Paolinetti ci apre ad un reale che sembra un incubo, nero, cupo, radicale. Parte dal buio per aprirsi al riflesso dell’acqua, ai suoi mutamenti. Tratti forti, figure naif e brutali allo stesso tempo che conservano un lato fanciullesco proprio delle fiabe dei fratelli Grimm. Davanti al camino, l’artista disegna col carbone su fogli bianchi, sorgono alberi e montagne, animali, a volte colori, come un’epifania. E al camino brucia legno, fuma immaginazione, racconta storie ricordando Jean Dubuffet quando affermava: «naître du matériau […] se nourrir des inscriptions, des tracés instinctifs» (sorgere dal materiale […] nutrirsi delle iscrizioni, delle disposizioni istintive).

Tu [Natura] sei nemica scoperta degli uomini, e degli altri animali, e di tutte le opere tue; che ora c’insidii ora ci minacci ora ci assalti ora ci pungi ora ci percuoti ora ci laceri, e sempre o ci offendi o ci perseguiti; e che, per costume e per instituto, sei carnefice della tua propria famiglia, de’ tuoi figliuoli e, per dir così, del tuo sangue e delle tue viscere.

—  Giacomo Leopardi, “Dialogo della Natura e di un Islandese”, Operette Morali, 1824-1832.

Gözde Mimiko Türkkan si è trovata ad affrontare la sua fragilità umana di fronte alla vastità della Terra e alla desolazione provocata dai fuochi che hanno divorato la costa egea della Turchia meridionale nel 2022. In lei brucia la rabbia per la devastazione del paese, rabbia perché, pur essendo consapevole che gli incendi siano il risultato di cicli naturali, ne intuisce la connessione con l’era dell’Antropocene. E così Mimiko si batte con la terra, intorno a lei una natura selvatica e arida, ma si sente, a un tratto, il fruscio di un ruscello in lontananza. L’umano potrà anche scavare fosse a mani nude e spostare corsi d’acqua, ma resta un minuscolo essere vulnerabile, sembra volerci dire l’artista. 

Non possiamo nulla davanti alla natura, purtroppo… per fortuna…

Le opere di Tatiana Villani ci offrono membra senza il tutto, non vi sono individui, ma parti di essi. La natura si presenta come corpo, pelle, cicatrice, pieghe di carne, ci riporta al nostro essere mammiferi, al nostro essere mortali. Il Cogito ergo sum cartesiano si frantuma contro le imperfezioni dei nostri arti pesanti, atterrati, così bassi rispetto al pensiero. Eppure pensare, immaginare, pregare, progettare, desiderare non è forse ciò che tiene in vita quel corpo? Paesaggi di carne, legami che si creano tra noi e gli altri, tra l’anima e il corpo, tra il corpo e il mondo, per superare ogni divisione, per riunirsi in quel tutto che Maurice Merleau Ponty chiama la “carne del mondo”, sia nei rapporti con le cose che con gli altri.

“A denti stretti”, “la lingua batte dove il dente duole”, una selezione di dipinti di David Lucchesi che si fa rebus. L’artista gioca con l’oggetto rappresentato e le parole, e la pittura diventa quasi il suo personale vocabolario, la sua enciclopedia di cose, fatti, persone astratti dal contesto, un abbecedario di segni elementari, che evocano storie di colori ombrosi, non sereni, parlano di fragilità e orizzonti incerti. “Ricordo da piccolo la mia grande curiosità nell’ esplorare tutto quello che mi circondava (ho sempre vissuto in campagna nella provincia di Lucca vicino al lago di Massaciuccoli) e quello che avevo a disposizione era un nutrito e variegato “ambiente visivo “ dove con un pizzico di fantasia puoi modificarlo a tuo piacimento lasciando che riveli le cose più assurde sia nella bellezza ma anche nella sua nuda e cruda realtà.”